lunes, 9 de diciembre de 2013
En "Poetas argentinos"
Algunos poemas del libro y novedades para "Poetas argentinos":
http://poetasaltuntun.blogspot.com.ar/search/label/Hern%C3%A1n%20Tenorio
¡Gracias, Germán Arens!
lunes, 11 de noviembre de 2013
Entrevista
Entrevista en 1 poeta 10 preguntas:
https://sites.google.com/site/10preguntaspara1poeta/hernan-tenorio-1
¡Gracias, Pablo Moreno!
https://sites.google.com/site/10preguntaspara1poeta/hernan-tenorio-1
¡Gracias, Pablo Moreno!
miércoles, 6 de noviembre de 2013
Hermosas palabras de Isabel Vasallo...
*
Una guitarra,
negra como la noche
aúlla en la niebla más densa
…
Y
por eso nosotros y nosotras estamos reunidos, creando este espacio de comunión
y participación, para celebrar con alegría verdadera la publicación de
este poemario, Guitarra
nocturna.
Hernán
lo dio a conocer un día de 2011/2012 en el grupo de taller que coordino y con
el que nos reunimos, en forma persistente y amorosa, aunque accidentada, dos
martes por mes –eso tratamos, por lo menos– hace unos cuantos años.
Y
como tuve el privilegio de escucharlo recién concebido y trazado (porque la
poesía es inseparable de ese trabajo de trazos sobre la página, trazos que se
vuelven irrepetibles y pueden hacerse memoria); y como tuve el privilegio
también de prologarlo, por pedido de su autor, hace unos días me
preguntaba qué otra cosa puedo hacer en esta presentación que no sea
invitar a todos, calurosamente, a leerlo.
Pero
me di cuenta de que me equivocaba, ya que descubrí que tengo más cosas para
decir sobre Guitarra nocturna;
no sólo porque cada vez que leemos somos un poco otro nuevo lector en relación
con el que fuimos antes, sino porque la riqueza del texto, en este caso,
permite ahondar en surcos ya trazados y hasta abrir
nuevos caminos de sentido.
Por
ejemplo, si yo había dicho ya que la nocturnidad de esta guitarra es la
oscuridad informe que va tomando forma a partir de todos esos sentidos que
surgen de escucharla incluso más allá de lo audible; esos sentidos que
constituyen un reino secreto, paradójico, de encuentros, dolores y
confrontaciones, hoy no puedo dejar de asociar esta guitarra nocturna con la
poesía misma. Por la “extravagancia de su cuerdas” (1); porque “despide
epifonemas de nostalgia (2); porque “es noche” (5); porque “atonal / atontada /
suena su desvelo injusto” (7); por “su tan tan tan tan tantán” (10); por “la
vibración inquebrantable” (13)… La asociación deriva, obviamente, de las
permanentes alusiones a la musicalidad que le es propia y del extrañamiento que
promueve en la mirada sobre el mundo; pero además se vuelve posible pensarla
como metáfora de la poesía y de su función en un mundo crudamente
desubjetivizado, el de hoy: si esta guitarra evoca un tiempo/espacio
arcano, ligado a lo ancestral, perdido y desaparecido, si bien
rastreable en alguna profundidad; si trae la sed de un futuro en que
“[enjaulen] todas las atrocidades”(6), tiene en común con la poesía ese estar
entre un espacio de unidad primera y perdida – tal vez recuperable – y uno
futuro, imaginado, ese que, por ser “lo que no existe”, Alejandra Pizarnik
tenía “miedo de no poder nombrar”.
Guitarra
nocturna, entonces, y poesía como instancias de tránsito, lugares de pasaje
donde se forja por necesidad la mirada de un tiempo futuro: “y vos, guitarra,
me harás despertar del insomnio” (17) (¿entrar en el estado de clarividencia
del sueño verdadero?).
Hablé,
además, de las posibilidades épicas de este poemario; de procesos de mestizaje
de los que da cuenta; de un diálogo explícito de los poemas entre ellos y con
otros (las guitarras Lorca, ¿Machado? ¿Guillén? ¿Borges?...). Pero no me
referí, por ejemplo, al diálogo fecundo que el poemario ostenta con la palabra
poética de César Vallejo: como él, sólo que en un tiempo cargado de decepción,
el nuestro; en un rinconcito de la Historia, como quien está a la espera
de que escampe, el tono vallejiano se recupera, muy sutilmente, en ese registro
de la materialidad, una materialidad que es la de lo que
se nombra:
“carbono/…
fosilizado en la madera;
“cuerdas trenzadas con resina
plástica; “espaldas”
que “se desvelan molestas por
los dolores…
Y
materialidad de los
sonidos: así, “pequeñas
partículas pululan /…se rozan / se frotan / se friccionan…”; “el
eco…duerme…crujiendo como
cebollas cortadas en juliana”; y “es como vidrios
chirriando / el ruido”… (cito
sin seguir un orden de presentación, cito , digo, estas marcas de materialidad
y corporalidad).
Y
ahora, como afortunadamente el libro de Hernán va a empezar a andar solo por
ahí, cada uno y cada una que lo lea va a poder abrir otros surcos, otros
senderos. Yo me limité a señalar de qué estaban hechos los míos, aquí y ahora.
Sólo
me queda reiterar la alegría que produce saber que esto está vivo; que la
palabra: sonido y sentido, sigue horadando y significando.
Felicitarte
una vez más, Hernán, y agradecerte.
Isabel
Vasallo
San
Cristóbal, agosto de 2013
martes, 15 de octubre de 2013
Reseña
Reseña de Guitarra nocturna en Revista No Retornable
http://www.no-retornable.com.ar/v14/nuevo/alvarado.html
¡Pasen y lean!
http://www.no-retornable.com.ar/v14/nuevo/alvarado.html
¡Pasen y lean!
miércoles, 25 de septiembre de 2013
sábado, 21 de septiembre de 2013
miércoles, 4 de septiembre de 2013
VI
Raya indecente
mácula de viejos proverbios mal interpretados
lecturas monocordes del rectángulo
inflingido por la inercia sucesiva
que putrefacta
mal oliente
no sabe cómo expresar la belleza que alguna vez
ha
comparado con el vuelo inerte y colectivo
de todas las aves
que naufragan en aguas densas como la agonía
sábado, 3 de agosto de 2013
V
Pliegue suntuoso el de la mente:
engaño del lenguaje enajenado
por la euforia colectiva
que habiendo deformado la naturaleza
se rige por leyes más sublimadoras
martes, 23 de julio de 2013
IV
Muere el yo
nace la irónica idea del genio
para abrir paso al héroe:
que vive para ser valiente
Más tarde
en el incendio del aliento
se conservan las bondades de la
psique
-calendario bisiesto-
que deshace frente al espejo
la imagen reciente de la gloria
sábado, 13 de julio de 2013
Conceptos (primera parte)
I
Inconsciente sensible
cuadrícula de
sospecha
aquí y allá una mariposa
que reposa en una flor muerta
II
Fuego ingenuo
fatuo en reserva de oralidad perversa
mortecina resistencia de semáforos
III
En perpetua voz nace el silencio de una noche
en algún lugar:
mantengo encendida la llama incandescente del espíritu
y puede que haya muerto el veneno de lo consciente
aquí
en la celebración de la dicha
cuando se atreve la palabra más suscitada de la vida
sábado, 25 de mayo de 2013
Se viene mi primer libro de poemas...
HERNÁN TENORIO - GUITARRA NOCTURNA
3
Nido de águila agorera que la espera ancestral desvela,
en el vacío que abanica la esperanza de ser reconocida por la Tierra.
Corola abierta que recibe la secreción floral,
el zumo dulce,
el néctar nacarado
y las estrellas,
símbolos zodiacales extraterrestres
se reflejan en los morteros
que escindidos en la dura roca
nos recuerdan que aquí existió otro mundo.
7
Flotantes notas
en el aire
La guitarra
atonal
atontada
suena
su desvelo injusto,
los pasos de un extraño
caminando en sombras
por la noche entrada
y resuelta.
El ojo del Mármol: http://literariostalleres.blogspot.com.ar/2013/03/blog-post_6333.html
lunes, 28 de enero de 2013
Hoy encontré algunos objetos
Encuentro en el brazo de un
muñeco de Spiderman: el poder fractur-ado
y en un cinta roja: la inocencia de una muñeca
virgen.
Luego, caminando veo en el suelo
una hebillita, de esas que usan las chicas para recogerse el cabello. Entonces
me pregunto: ¿Cuántas cosas se pueden encontrar en la calle?
Hace tiempo encontré un diamante que es mi tesoro más
preciado.
Camino impaciente buscando
trofeos que eran de otros,
de personas que jamás
he visto,
de las cuales no puedo
imaginar su nombre.
Me parece extraño, pero sé el
nombre de una muñeca intacta que desea ser poseída, que intenta, sin reservas,
que alguien vea en ella a una mujer. La porcelana aún está fresca y su cabello
rubio un poco chamuscado.
Sus labios de esmalte sintético quieren decir algo
incomprensible: ¡petit amour!, kiss
me now.
El nombre es lo que designa la identidad. El de ella es
húmedo, algo mojado en el pétalo.
Frunce el ceño, se
mira de costado
las costillas,
los pómulos,
las insipientes
nalgas algo raquíticas.
Decido enfrentarme a vos debajo
de un árbol y te sonrojás y luego te callás y me mirás decidida y me besás y me
das cariño en una cinta
y yo no te olvido…,
desde un rincón.
Todo es digno
hasta que me encuentro con una
sombra malvada que me persigue sin descansar y le digo:
–Lo sé, estás ebria…, sos una Ninfa o una niña simpática. Me embruja
tu seducción, tu oculto caramelo.
Abordo un cohete, sobresaltado,
insatisfecho miro el cielo: está lejos, las nubes cerca. El oxígeno se acumula
en el hipotálamo, en el hipopótamo, en el hipo: ¡Hip Hop, urra! ¡Hip Hop,
urra! ¡Hip Hop, urra!
¡Help!
Muevo la cabeza,
suena cercana “Karnataki”,
¡estoy en Oriente!,
¡puedo ser feliz!,
respirar humo sano.
Ella está lejos, la escucho suspirar distorsionada y me
conmueve su distorsión.
Pobre muñeca ro-ta,
su luz está en…
Silencio.
En la vereda verde
vacío,
sospecha,
mustia,
Pegaso.
Llega el Karma a la cama, lo trae el camarero de un camarote caminando en
camiseta. Se detiene, me observa y me ve en el viejo camastro de plumas,
tartamudeando la melodía de “Karnataki”
que es algo así: pipiripi, tin, tin, tin,
pom, pom, pom, piripipipi…
–Señor, efectivamente, estamos en la India.
–¿Aquí hay muñecas?
–Sí, hay muchas.
Sigo un sitar, bah, el sonido
envolvente, las vibraciones de la Psique.
Me refugio en mi bolsillo, donde aún conservo el brazo de Spiderman y la
cinta roja y mi Crazy Diamond y el Rouge de esmalte sintético y el leve recuerdo del sabor.
Estoy lejos de mí, pero tan cerca
de una doncella de porcelain, que me
asfixia su imagen, su lujuria encapsulada en el vientre, su baile temático y el
orgullo inocente de su pureza.
Doy vueltas por la habitación.
Soy un caballero, alguien antiguo que respira el pasado. Me acerco a una
señora, le compro una muñequita vestida de rosa con alas de hada mariposa y me
despido. Abro la puerta y estoy en el jardín. Lo recuerdo, ella se llama: …….......
–Bonito nombre, ¿verdad?
No he mentido ni una
sola vez y sé que no ha sido suficiente.
Se acerca de cerca un
pompón y estornudo cachuzo,
entro sin desearlo en
la cueva
y compruebo que allí
soy feliz como en Oriente.
No estigmes mi ansiedad porque me
encuentro pobre, sabés de mí por el Mito pero
no escuchás el mirlo cantar en el Milenio.
Manchada de fiebre despierta la
sombra ebria, e intenta robar mi hada mariposa, el vestido rosa se rompe en el
tironeo y queda desnuda, tan indefensa como yo.
Al encuentro de una Dona, cuya luna descansa en una duna de
otros metales no tan preciosos, percibo el objeto en vuelo, como un cross en la mandíbula. Al llano llego en
letargo, simple retraso de mi andar, y acudo envenenado en llanto por haber
perdido la llave de mi casa.
Estoy ante las puertas de Alcan, un bonito
castillo en el cielo, y a mi lado mi diamante no respira. Seguro de que aquí
está la muñeca de ojos de perla, prefiero no enfrentarme al gigante que espera
detrás de ellas (las puertas) noche y día.
La humedad de tu nombre, que está embalsamado
en una gota, se posa suave en un pétalo; mientras yo recojo chucherías del
suelo. Soy el gigante charlatán, dueño de Alcan, miserable ante la ley y lacayo
al devenir. Soporto el viento en la altura, respiro por dos, porque mi diamante
está asfixiado y no se puede recuperar. La lluvia moja la chatarra que se
achicharra con el chaparral.
El aroma de la tierra mojada:
-¡Chalay!
Exquisita producción de fotografías, holocausto
de imágenes de márgenes de Marte, es el espejo de los sueños de una boba Madame.
Telenovela: traqueada, trepidada, trillada,
troquelada, truncada.
Tartamudeo los silábicos fonemas de tu nombre
para explorar en ellos los colores,
los matices,
los píxeles,
el arco-iris de su génesis
y me doy cuenta que es muy fácil pronunciarlo.
Entonces me río
a carcajadas diciéndome a mí mismo: –Qué torpe que sos. Dejá que
tu Crazy Diamond brille solo, él puede hacerlo, es hora de dejarlo en
libertad–. Me doy cuenta de que tengo razón:
–¡Vuela!
–¡Vuela!
–¡Vuela!
–¡Vuela!
–¡Camon, vete a volar, sos libre! ¡Fuera
de aquí tonto diamante!
Presagio:
El de encontrar
objetos que no dicen nada y, a su vez, lo dicen todo;
porque el miedo es
inevitable pero hay que afrontarlo para sentirse vivo
y respirar sin
etiquetas.
Tar-ta-mu-de-o
el
nombre
de
mi presagio.
Llego libre al palacio (Alcan)
donde no hay nadie, ni nada. Donde todo es pernicioso, porque es precisamente
un vacío enviciado en vísceras de bisonte y el horizonte es un estrecho camino
hasta mí. Como el efecto de un Boomerang
me vuelve a pegar en la cabeza, un poco triste y desinteresada en quedarse con
objetos que se puedan recordar, sin recordar de dónde o de quién provienen;
simplemente por no saberlo es que estoy buscándolos, simplemente los recojo del
suelo y me los llevo al bolsillo.
Un auto destartalado:
cuatro ruedas de goma
con sus respectivos ejes,
un motor a pila,
y un engranaje en el eje
delantero
montado en un chasis de plástico
negro.
Los regalos son otra
cosa:
un libro,
una tarjeta dedicada,
un auto de madera,
una o dos remeras y un
cucurucho de helado.
Estoy aquí buscando objetos y no
recuerdo tu nombre, lo lamento mucho. Me hubiera gustado deletrearlo, hacer de
él un sonido, darle forma, musicalizar ideas.
Ideas.
Idas.
Días.
Frías y tristes aristas, simples
descuidos que te dejan pensando en algo que no puede, que no debe ser concreto:
Let it be.
Olvidá el diamante,
dejá de mirar por unos “ojos de
calidoscopio”.
Tenés una bonita
sonrisa y un sombrero y unas cuantas camisas y un montón de objetos por
delante.
Sólo sacudo la cabeza
y caen muchas cosas…
Clasificación de Objetos:
Objetos de poder: piedras, partes
de superhéroes.
Objetos de
velocidad: automóviles, ruedas, jets.
Objetos de
superioridad (psique): libros,
cuerdas, papers.
Objetos de
intimidad: cintas, muñequitos, figuritas, moños, tarjetas, máscaras.
Objetos de
simpleza: revisión ontológica incompleta, inconsciente.
Objetos
inmediatos: manchas, sueños y montajes.
...Y estarás esperando the dark, pero yo te regalo mi mejor sonrisa. Te regalo lo que no
le he dado a nadie; entonces te observo como nunca y me pierdo (sin perderme)
en tus ojos negros y me aplico un correctivo a mí mismo y supongo la ventaja de
ser, simplemente, lo que soy y no temo a serlo y me muerdo los labios por
besarte y se me hace agua a la boca y saboreo el perfume de tu néctar, hasta
embriagarme con tu estilo.
Aunque es de noche, la noche quedó atrás
y
escucho una canción timada al azar:
La superflua manzana
cara de doncella,
me llena de alegrías y tristezas
para suponer lo supuesto
sin final.
Encuadra el tiempo,
que nochebuena no existe.
Mi Personal
Jesus
es oro falso,
es placebo,
es mentira.
Se derrite como plástico.
Se derrite,
derrite,
derrite,
derrite,
derrite,
de
rri
te...
Hasta vos.
Como el agua que cae por una escalera.
¿Cuándo
dejaré de recoger objetos?
¿Cuándo de amarte en silencio?
Me sepulto feliz en mi recinto. Todavía hay
luz, se filtra por las persianas a medio abrir. Todo es magnífico desde aquí y
todo es aunque no existe y existo a pesar de vos y de los objetos y del miedo y
de la locura que me causa saber que todo es aunque no existe y que yo existo a
pesar de vos y de los objetos y del miedo y de la locura que me causa saber que
todo es aunque no existe y...
Yo soy lo que no soy y no soy otro, porque otro
no es yo. Soy “objeto” y a la vez sujeto, soy concreto y a la vez abstracto,
soy percepción y realidad. Debería tener algo que hacer para no ser sólo el que
recoge objetos que otros desechan. Debería tener algo más digno para poder
optar y no seguir reptando como un reptil en el desierto.
Soy Sahara:
arena que se acumula con el tiempo,
reloj sin pilas,
sin malla,
agujas,
objetos.
Sigo a la búsqueda de un sonido, el de tu
nombre. Imagino la combinación de vocales y consonantes e improviso sonidos
guturales (grugsr), un grito primal (¡aaaaah!).
Entonces,
escucho, nuevamente, una canción timada al azar, una triste melodía
ejecutada por la Prima Donna del
tango o de la chacona:
Parapara…paraparapaparapapa… (Trompetas,
guitarras y violines)
Es tu nombre un lamento,
es un signo de fuego
grabado en mi piel.
Me envenena las horas
saber que no te importa
todo mi querer.
Siempre me trae tu
nombre
un recuerdo y reproche
de todo tu ser.
Chan, chan.
Sigo aquí buscando objetos y no recuerdo
tu nombre. Lo lamento mucho, seguiré buscando. Me gustaría deletrearlo, hacer
de él un sonido, darle forma, musicalizar (a partir de él) al menos una idea.
Sé, por el momento, que sos una muñeca y eso es una pista.
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